Книги

Прошу Вас, представьте хотя бы на миг,
Что ради когда-то заброшенных книг
Приходится ночью влезать на чердак,
Хоть знаете твердо, что там кавардак.
Ключом открываете медленно дверь,
Толкнете, и взвоет, как раненый зверь.
Вам вспомнится вдруг, что хотели когда-то
Машинного масла купить у солдата
И смазать все петли у старой трудяги,
Но деньги отдали хромому бродяге.
А дальше, уже позабыв обо всем,
Ходили по городу Вы с ним вдвоем,
Пытаясь пристроить беднягу в приют,
Где добрые люди уют создают.

Но в мире подлунном так время течет,
И дням уходящим неведом учет.
Лишь книги столетия двигают вспять.
И тянет тебя к ним опять и опять.
Попробуй, коснись пожелтевших страниц,
И годы прошедшие падают ниц,
Ведь ты их король, и судья, и палач,
Но книгу оставишь, и пустятся вскачь.
Секунды, часы, как года полетят...
И вот уже близок последний обряд.
Так что же, навеки прощаясь с тобой,
Священник, хранящий душевный покой,
Откроет вдруг книгу из книг для тебя,
И сам ты услышишь свои же слова.